Le sable veut dormir,
foulé par mille pieds
de marcheurs d'occident
allant vers l'eau lustrale.
C'est l'heure du couchant,
la paix des éléments,
qui cherchent dans le feu
la paix du lendemain.
Les âmes s'y unissent
et le sel s'y retient.
Mémoire du ponent
qui rêve de la terre.
© Brigitte Prédeval
