Dans la pénombre aussi,
il est une lumière,
de frôlements de doigts
qui découvrent les pages.
il est une lumière,
de frôlements de doigts
qui découvrent les pages.
L'écriture s'envole
il reste le papier,
son grain incomparable,
les pages à venir.
Le volume est un tout,
une voile légère,
l'image de ces draps
qui couvrent les amours.
