La porte s'est fermée
sur les bruits de la rue.
Entre les toiles cultes,
les livres vont parler.
Les reliures cassées,
les feuilles prennent voix
de trois rhapsodes nés
pour enchanter leur monde.
Bien avant le vin frais,
et la saucisse au riz,
les bouches se remplissent
des mots de la tribu.
Les langues se rencontrent
devant l'amphithéâtre
de chaises disposées
en forme de calanque.
Le sel est sur les doigts
qui cherchent dans les pages
le souvenir perdu
des mers de leur enfance.
© Joseph Maureso
