Vous avez de l'or dans la main.
Oh non, pas de ces lourdes
bimbeloteries qui tintinnabulent,
exhibant aux passants les fastes
d'une auguste lignée ou le fruit
compulsif d'une Harpagonne enivrée.
Votre or ne se voit pas et, n'était
le frôlement des doigts de votre
fine main, on le jurerait silencieux.
Votre or est fait de mots et de mois,
de patience, de déplacements soudains
pour protéger les vôtres. Le monde est
menace, parfois, et, de raser les murs,
il y a des lustres que vous avez refusé.
Alors vous avez décidé de les ouvrir,
ces mains, bien à plat, les paumes vers
le ciel. On en compte à chacune les doigts.
Cinq, cinq : dix raisons d'être riche en
courant les poches crevées. Un camion en
atteste où des regards portent une table
au curieux style... Elizabeth Deux.
