mercredi 8 mars 2017

L'amour

Je me méfie de l'amour.
Je m'en méfie car je sais
mes défenses inutiles et

mes impulsions maladroites.
Surtout, je m'en fais un
récit, une fable, parfois

même une épopée, que j'impose
à l'aimée, avec ses fastes et
ses dorures. Serais-je capable,

par amour, d'écorcher la pulpe
de mes doigts contre le crépi
âpre d'un muret clos ? Je ne le

pense pas. Avec ses élans, mon
amour, mon pauvre amour, a des
précautions de concierge et ne

se livre pas aux extrémités qui
le menacent et l'exaltent tout
à la fois. La frontière entre

deux êtres est loin, ou elle
n'est pas pour moi. Alors, dans
l'absence de l'aimée, j'écris.