elle danse, lente derviche tourneuse, et le temps,
si dur parfois, si dur ces semaines, s'abolit, un brin.
Elle danse pour être et pour naître, au monde, à ce monde.
Quand elle ne le fait pas, elle écrit au crayon sur des
pages blanches disjointes, ou un cahier, je ne sais plus.
Eucharistie de la plume et du sang bleu des mers du sud.
Écritoire niché dans une alcôve, dans le silence tutélaire
des grammaires et des biographies. Je me tais, et la regarde
danser, à la dérobée, moi si gauche. Et si j'osais... Classique ?
Non ? Sévillanes ? Non. Du disco. Barry White, tout Barry.
Love Theme, riche de sa voix absente. Et si nous dansions ?
