Martí court vers moi. Tout
sourire, de sa démarche gauche.
Il a les mains fermées devant
lui et les ouvre soudain.
Dans chacune, une petite fleur.
Sans la tige qui encombre, une
goutte d'or ceinte de blancheur.
Ce sont les présents de son cœur.
Sans un mot, courus sur le gravier.
Bien sûr les pâquerettes s'envoleront,
j'en perdrai les pétales et jusqu'au
noyau velouté. Mais en moi, à jamais,
je verrai mon petit qui court en souriant.
