Comme une volve entre les doigts,
membrane ou tégument léger, qu'une
pression suffirait à abolir,
ainsi dans les heures du sommeil,
je tiens votre conscience. Monde
préservé, plus précieux que l'or.
La volve n'a pas d'odeur, les doigts
qui la pincent et la caressent lui
en inventent une. Du pareil au même,
de vous à moi à partir du vous à vous.
Au matin, il ne restera de la volve
qu'une pulpe légère. Entre nos doigts.
