Si vous n'étiez pas,
que ferais-je en cette heure ?
Rangerais-je mes crayons, tout secs
de vous attendre ? M'inventerais-je
des paradis d'artifice, à dures lampées
tourbées jusqu'à plus soif ? Je ne sais
mais j'écris. Comme l'enfant qui agace
la dent prête à tomber jusqu'à en torturer
la pulpe, je me plais à inventer ce qui
n'a pas de sens car vous êtes et remplissez
bien vos vies, entre roche et vallée, patients
et chair vibrante. Et moi, je vous observe et vis.
