rejetant l'ombre vive et
la pâle lumière. Un gris
rose, comme de point du
jour, tout moiré de bleuté,
avant que de monter. Car ce
gris, unique, tapi dans la
conscience en veille, monterait
aux joues puis au regard à qui
il donnerait lustre et profondeur.
La vie éclaterait, sous sa robe
ourlée et le vin coulerait dans
les antiques banquets. On s'enivrerait
avant que de danser, sur la scène jolie,
cet air de La Callas qu'un soir je vous dis.
