Comme des lambeaux de peau
quand la vie, au-dessous,
prépare le printemps.
Sa vie, peu à peu, me parvient.
Ombres fugitives chéries, mots
grimaçants des amours finissantes.
N'était mon goût pour la lumière
du jour, je passerais mon temps
à attendre ses nuits et ses devis.
