Elle pleure, le poinçon s'affaire
sur la peau tendre du sein gauche.
Gestes précis, délicats, L'encre
rouge se substitue au sang vif.
Bientôt une rose apparaît. La femme
sanglote. De la douleur elle n'a cure.
Ses pleurs sont de joie. Son petit,
son tendre petit, tôt diparu, et qui
aimait tant les roses, entre ses seins
se blottissait. Et le voilà qui revient
dans le souffle imaginé des lèvres
aimées et à jamais remémorées.
