Dans ma main trois dés aux faces égales,
de six points. Sur la table, dix-huit trous,
ah le beau golf. Joue et combine, de trois
à neuf. Du pareil au même. Les résultats
se moirent égaux, mirage de l'identique,
car le poignet n'est jamais le même et
le temps, aussi incertain que continu,
de faire de ces points la robe féminine
d'un petit parapluie qu'un joueur inconnu,
sur un conseil, n'acheta pas, pour son bien.
