Métonymie, délice de l'intelligence.
Appeler un objet du nom de son créateur.
J'ai aimé mon Gaffiot, passionnément.
Depuis son achat, odorant chez le libraire,
dans sa livrée de toile rose, frappée de
lettres d'or. 62 francs. J'étais en seconde,
une grosse dépense pour mes parents qui, en moi,
fondaient leurs premiers espoirs, avant que mon
frère petit, de moi adoré, les comble à profusion.
En l'ouvrant, je le flairais, plus que je ne le
feuilletais. Plus tard, en khâgne, «Bouffi», un
petit homme gros, à la culture de géant, m'apprit
à l'aimer, avec une pointe de jalousie. Daubant
son penchant pour l'alcool, il en soulignait,
avec fatuité, les insuffisances. «Voilà ce qu'écrit
Gaffiot, et voilà ce que j'ajoute». De viatique, le
dictionnaire est devenu vade-mecum, perdant, au gré
des consultations et des transports, son dos de
carton. Jauni, oublié sur l'étagère inférieure de
l'une de mes bibliothèques, il attendait son heure
et mon professeur de lettres de grand-fils. Felix.
Heureux.
