Ma grand-mère se plaisait à
faire de ses livres un herbier.
Entre les pages, une anémone,
un bouton d'or, l'ombre rosée
d'un mince coquelicot. Nulle
fleur dans mes livres que le
vif souvenir des regards posés,
des doigts un peu moites tournant
les pages pour m'enseigner de la vie
un peu de la grammaire élémentaire.
Fermés, serrés dedans la bibliothèque,
mes livres disent l'absente de tout bouquet.
