Quand elle ne se coule pas,
dans les pleins et les déliés
de vers libres et blancs,
la langue a des sursauts de scorpion.
Péremptoire, tranchante, elle assène
de risibles vérités. Dérapages.
L'être glisse, dérape et râpe, blessant,
égratignant, sans nul égard pour l'autre
voix, l'aimée. Plus tard, seul, le silence
se déliera de la langue honnie. Il sera tard
et les vers, pâles et légers, traquant du jour
l'étrange lumière, ne pourront rien effacer.
