entre les lueurs certaines,
fixes ou vacillantes.
Le noir est d'encre entre elles,
une encre solide, dans laquelle
la plume ne trempe pas, malgré
l'amour infini qui m'y porte.
La vue s'abîme et la vie cherche
une réponse aux énigmes.
Que devient la lumière étincelante
après l'explosion ? Ce trou noir
et glacé d'où rien ne sort et où
tout se perd. Un, dix, mille, des
millions de trous noirs qui implorent
mon regard, eux qui ne pleurent plus.
