La plume glisse et crisse,
comme un cri silencieux.
Odeur fade de l'encre,
mon index est souillé.
Je le porte à la bouche
et grimaçant m'écrie.
Que violette est la grotte
qui n'ose plus crier.
Il y a longtemps déjà,
la plume me blessait
et mon sang se mêlait
à l'encre bleue du soir.
La plume m'a quitté
et l'encre bleue est sèche
mais mon cœur se souvient
qui la saisit et crie.
