Les rues sont larges
sans automobile et le
brun l'emporte sur le
noir. Les immeubles de
verre, clos, se dorent
sous le soleil couchant.
Dans leur verre dépoli,
passent gravement de longs
minéraliers, chargés de
phosphate et de roches
concassées. La vie est
ailleurs, sous le bas
plafond des appartements
de banlieue qui sentent
la soupe chaude et le
labeur suspendu. On rêve,
en silence ou en musique, à
remplir la ville. À nouveau.
