Que lente est la marche
qui descend vers les chevaux.
Étrangère aux bruits du monde
et à ses aléas, elle se marie
aux pensées muettes, cueillant
du regard la fleur du pissenlit,
jaune vif, et sa boule de fruit
évanescente. Le regard est vif
qui aime, de la vie, la si lente
démarche et refera, le soir venu,
l'envoûtante promenade. Une fois,
puis deux, et ainsi de suite, jusqu'à
ce que le sommeil se peigne de jaune.
