et l'épaisse grille s'abolit.
Tranchant sur le vert obscur
et sauvage de leurs feuilles,
elles épanouissent leur pâleur
en un camaïeu de couleurs. Qui
a dit que le blanc, du deuil,
était la non-couleur, cauchemar
des lavandières et, plus tard,
des vaporeuses blanchisseuses ?
Jouant de la lumière rare, elles
déclinent savamment la vie. Et
qu'importe qu'au soir elles soient
fanées, la minute présente les exalte.
