samedi 9 mai 2020

Rose des sables

Au fond du deuxième tiroir
du bahut de ma mère, elle
t'attend, silencieuse,

ayant déjà perdu plusieurs
pétales. Son rose, vivifié
autrefois par le vent du désert, 

a viré à l'ocre clair et sa surface
s'est patinée sous les ans et dans 
l’obscurité d'un tiroir français, 

du nord au sud, sur plus de soixante 
années. Friande de la chaleur d'une 
main, elle est boussole du cœur qui

la saisit et ferme aussitôt les yeux
pour traverser les mers et vaincre,
délibérément, les sortilèges du temps.