À F.
On dit qu'il était autrefois
un abri de fortune pour l'homme
préhistorique.
Chez moi, à cent kilomètres de
son berceau, il se couche parmi
d'autres flacons, à l'abri d'une
cabane en carton. Verre lisse et
tiède, étiquette de vélin blanc,
le vin attend patiemment
la réunion sabbatique. Bien loin
du tonitruant Champagne, il clignera
de l'œil à la caviste enjouée,
de Teyran ou d'Alès, qui m'en a fait
présent et à deux, quatre ou huit
amis qui me feront compagnie.
