Et la porte s'est refermée
sur les délices discrets,
le frôlement des doigts,
la marche langoureuse.
La pièce à vivre est à
mourir d'ennui. Grise,
silencieuse. La nuit, comme
une aspiration, est ventouse
sur le linteau blanc, qui s'ouvre
sur un ciel enluné. Le grand théâtre
du monde est si peu fade à la scène
stellaire que je ne peux que m'envoler.
