Le ciel est pur comme un dimanche,
nulle cloche, ni chant lancinant
d'un grillon égaré, mais le cliquetis
des vélos qui gagnent le canal par
l'antique traverse. Surpris par la
fraîcheur du tunnel, les enfants
s'y époumonent en mille cris de joie.
La chaleur est intense et l'eau si verte.
Pourquoi, sablonneuse sous les pas,
la poussière du chemin ne nous conduit
-elle pas à dépasser le pont-canal pour
nous précipiter, à Portiragnes, dans la mer ?
