Elle est penchée et découpe
une quiche en portions, son
visage rougi est épuisé, et
pourtant elle sourit en
proposant d'autres mets.
Mon ami prend une portion,
je l'imite. L'échange dure peu
et déjà les salades nous appellent.
Je ne la reverrai pas, ou presque,
son service fini, sac à l'épaule,
elle échangera deux ou trois mots
avec une convive puis disparaîtra.
Le repas délicieux nous absorbera
et, des femmes à la poésie, nous
sauterons le pas. Un projet éditorial
prend forme sur un modèle économique
neuf que le restaurant inspire. Qui est-
elle, elle qui n'est plus, que la ville
empoussiérée a bue. Je ne le sais, ni le
saurai. Qu'importe, elle fut !
