Le Champagne s'est tu et les bulles
ne montent plus. Silence de la nuit
glacée. Une lueur dorée te rappelle
la soirée. La pièce était petite et tes
pensées s'envolaient. La flute était un
doigt de fée pour écarter les vents
mauvais et tu faisais de chaque bulle
une boule de destinée avant qu'elle
n'éclate à la surface, comme ton rire
un temps enivré. Douze degrés, huit
centilitres, données brutes, rien qui ne
vaille face à l'imagination.
