L'étroit canapé où le rhume t'a conduite
est dans la pénombre. Sur le rouge sombre
du L, un drap clair, négligemment jeté. Tu dors,
en chien de fusil. Tu ne bouges pas, je me penche.
Comme sur ces photos anciennes injustement
retraitées, contraste et luminosité s'affadissent
et bavouillent. Ton sourire serein tranche la nuit,
rappelant la marche pressée dans les rues
crépusculaires. Que j'aimerais que le sommeil
me quitte tout à fait et me tienne à ton côté,
admirateur silencieux, vieil homme de ta vie,
que le blanc de l'aube n'a pas encore endormi.
