La lumière s'efface, les voici
l'un à l'autre. Paroles croisées,
chuchotées. Les gestes sont mesurés.
N'était l'heure qui les surveille, on
les croirait hors du temps et hors saison.
Ils sont bien et ne le disent. Les sujets
s'égrènent sans qu'on n'y prenne garde, la
pénombre a tout envahi et le canapé a perdu
sa couleur sang, ou lie de vin, je ne sais plus.
Leurs traits se confondent et leurs parfums se
mêlent. Pas un geste plus haut que l'autre.
Froissement sage des étoffes oubliées. Il est l'heure.
