Comme des pas sur la plage aperçus
avant que de disparaître sous le vent
ou le reflux, mes vers sont lus puis
s'effacent brusquement. Crissement de
silice, grésillement de micro. Je pense
à ces enfants qui s'essaient à mettre leurs
pas dans mes empreintes sablonneuses comme
ils le font, chez eux, avec les chaussures
de maman. Se trouve-t-il un regard, de l'autre
côté de la mer ou du miroir, dans une ville
atlantique, qui fasse siens mes vers et y ajuste
son souffle ? Pantoufle de vair, ou de verre, que
devient alors mon mètre et sa vision de myope sur
un quotidien humble et étroit et qui cependant me
sied plus que bombance à un ministre intègre ?
