Une frange brune sur les yeux,
petite, délicieusement. L'accent
métallique du zinc abandonné au
petit matin.
L'épaule contre la paroi froide,
elle lit. Un volume mince, écorné,
tranche grisée par les doigts
successifs.
Des vers, un récit de vie ? Je ne
sais, les cahots du train ne me
permettent de l'entrevoir. L'express
zèbre le sud,
lanière de cuir rêche sur la robe
tendre d'une pouliche. Si elle était
une fleur, je la voudrais tulipe,
tulipe noire.
