Il pleut des mots,
en deux langues.
Des mots doux, peu ;
des mots forts, des
cris d'enfants. Une
dame âgée à lunettes
dessine un plan avec
ses mains. Elle sourit
aux anges. Elle ne m'a
pas vu, je n'ose sortir
mon appareil. Bruits de
chaises qui raclent le
carreau sale. La serveuse,
fine, patiente, zigzague
entre les chaises. Mon portable
menace de choir. Je m'y accroche.
Il pleut des cordes, dehors, l'automne
est arrivé sur Barcelone et les enfants
sourient.
