Elle écrit, dans l'entredeux
d'un wagon bondé, sur son écran
petit. Une femme fait pareil
qui la regarde, elles se sourient.
Moment fugace d'humanité. Elles n'ont
rien à partager. Ou plutôt tout. Face
aux cristaux liquides envolés, elles sont
un peu de vie qui passe, un souffle, un
tremblement. Que sont-elles devenues ?
Je ne le sais ni ne le dis.
