Engrunes per la taula

Engrunes blanques per la taula
com petxines per la platja,
record tan olorós d'unes passes

de tardor al centre viu del món.
Farigola sota els peus i un borinot
escapat de la presó del somni.

Viatge circular i la mà matinera
que, lentament, treu les engrunes
sense esborrar mai el record.

Cim i tomba

al Ferran

Feia temps que els amics no s'havien vist.
Setmanes, mesos. De vida, joies i penes.
Començaren per treballar plegats, repassant

els escrits comuns, pàgina rere pàgina. Feina
apassionant, amb rialles i cerveses compartides.
Deixaren passar les hores, sense pressa.

En un moment el Ferran s'aixecà, deixà la taula
de treball i es dirigí cap a la cuina estreta
i elegant. Ja ho havia tot preparat. El fumet

de peix, les patates trossejades, el tomàquet,
l'allioli, les cues de rap lleugerament fregides.
Calladets, els ingredients esperaven el xef.

Aleshores comença el ball petit, l'alquimía 
olorosa, els moviments iniciàtics. De cim i
de tomba. El Ferran xerrava sense donar-se

la volta. No li veia la cara. Hospitalitat.
Tot l'ésser de l'amic dedicat a la feina.
Ja sabia que el dinar seria opípar. I senzill.

Sal de vida

Sal escampada pels cabells
despentinats al vespre.
Granets de sorra entre els

dits nostàlgics d'un estiu
entre mar i muntanya. Sal
de vida. Dues culleretes i

les teves mans, primes, fortes
donen vida a la farina que deien
de força. La llar de foc és al forn,

rere el vidre entelat. Olor de pa bo,
ganes de córrer per la platja, sorra
i sal barrejades. Despentinades.

Foren hores / Ce furent des heures

Foren hores lentes, ingràvides,
davant de la llar encesa, com uns
castellers de llenya flamejant.

A la barra d'un bar de barri, Jacint
xerrava en argentí i l'aigua cremava.
Infusions fosques compartides. De sal

un pensament i de vida uns frecs petits.
Foren hores curtes i tan fecundes. Llavors
de mostassa, d'entre la cendre tèbia.

***

Ce furent des heures lentes, ingravides,

devant le foyer allumé, comme des

castellers de bois flamboyant.

Au comptoir d'un bar de banlieue, Jacint

parlait en argentin et l'eau brûlait.

Sombres infusions partagées. De sel

une pensée et de vie de petits frôlements.

Ce furent des heures courtes et si fécondes. Graines

de moutarde d'entre la cendre tiède.

Trois pas rapides

Trois pas rapides,
bonnet sur la tête,
elle est déjà partie.

Amb discreció

No dir-te res, o tan poc, deixar
passar les hores i els viaranys,
caminar amb tu a passos lents.

Circumvalació. Com un rellotge
antic de mecànica pesada i precisa.
Segons de segles i somriures d'estiu.

Qui calla diu, sentencien pels tímids.
Bufa el vent gelat. Al zenit. Raconets
ocults a recer, trets els dolmens.

Pensava

Pensava no escriure versos,
deixar-me portar pels carrers
estrets del poble gran

Beure de l'aire viu i viure
a les clares, guardant com un
tresor el fruit nou collit com

per ensalm, o de pur miracle.
I vet aquí que m'assec i escric.
Qui m'hi haurà inspirat?

A prop

A prop de la bassa gran
tan fosca i amb peixos 
lents, hi ha un saló

petit. De filferro blanc.
Sense ningú, com esperant.
T'hi voldria convidar

per compartir panellets
de ta mà, fina i dolça.
Amor de cordes clares.

De foc i fum

De foc i fum, un capvespre

des de la caseta. Olor de nous

i de castanyes torrades.

S'han plegat les hamaques

i l'herba té desig de neu.

Un conillet ros es pentina.

La llar de foc ja dóna calor.

Tota llengua farà foc, com deia

l'antic carnisser de Sallagosa.

Dóna nous / Donne des noix

Dóna nous als nanos
i corre, corre, corre.

Dóna plomes als cecs
i sent, sent, sent.

Dóna ales als tímids
i ama, ama, ama.

***

Donne des noix aux gamins
et cours, cours, cours.

Donne des plumes aux aveugles
et entends, entends, entends.

Donne des ailes aux timides
et aime, aime, aime.

Je n'ai jamais su

Je n'ai jamais su sauter 
à cloche-pied, et pourtant
j'en parle, avec légèreté.

Je n'ai jamais su grimper
à la corde, et pourtant 
j'écris, en funambule.

Je n'ai jamais su dessiner
à main levée, et pourtant
je croque la vie, au débotté.

Oscuros

Ruido oscuro,
de grava pisada
a la medianoche.

Rumor profundo
de oleaje oscuro
a orillas del mar.

Crujido de nueces
para niños buenos,
de sueño oscuro. 

Ces heures

Ces heures que l'on gagne,
sur la nuit noire, 
ou le petit matin.

Ces heures que l'on vole,
par un hasard insomniaque
ou la grâce d'un larcin

délibéré. Ces heures comme
des minutes ou de longues années
que l'on peuple de figurines

de papier, sans arme, ensanglantées
de bleu des mers du sud ou de noir
de Chine. Ces heures bénies. Et si réelles.

Comme on joue

Comme on joue à cloche-pied,
une méthode pour apprendre,
sans nul effort, le français.

Ignorante des chapeaux graves
ou aigus et des sons ouverts
ou fermés. Une méthode apprise

d'un petit prince gris, dans une
grotte obscure, ou d'une sorcière
orange juchée sur un vieux caroubier.

Com seran? / Comment seront ?

Com seran les nits sense cap poema,
quan siguem junts, a la mitja lluna?
Com seran aquelles hores de silenci

a la caseta estimada que cadascú porta
dins del cor? Com seran el cel estrellat
i la lluna compartida, a mitges? 

Hores beneïdes de prestatges vius i muts,
plens d'alliberament. Una caseta al fons 
d'un pati verge, amb arbres quiets i fondos.

***

Comment seront les nuits sans nul poème,
quand nous serons ensemble, à la demi-lune ?
Comment seront ces heures de silence

dans la petite maison aimée que chacun porte
dans son cœur ? Comment seront le ciel étoilé
et la lune partagée, à moitié ?

Heures bénites de rayonnages vivants et muets,
plein de libération. Une petite maison au fond
d'une cour vierge, avec des arbres calmes et profonds. 

Ne cours pas

Ne cours pas, la terre est meuble
sous tes pas. Éprouve l'empreinte
de la semelle crantée dans la glaise,

joue de la cheville et du talon. Ose.
Ose te planter, jusqu’à ce qu'un bruit
saugrenu de ventouse te sépare du

soulier embourbé. Alors, à cloche-pied,
en chaussette à rayures tricolores,
tu te dégageras et riras de ta gaucherie.

Anònim

T'he deixat dormir. A les fosques,
suposo, i m'he assegut a la taula
de fusta clara. En silenci. Sol.

He esperat uns minuts, per sentir,
sota els dits la molsa gruixuda
de la nit. Aleshores he escrit,

com ara, tractant de franquejar
la frontera cega entre llengües.
Un viatge oníric, a passes lentes,

cap a un indret petit i anònim
on m'explicaves el nom de cada
arbre, de cada ocell. No els podia

memoritzar tots i acabava per cedir,
fixant-me en el gra de la teva veu
greu amb punxades agudes. Quan he 

tornat, la taula m'esperava, amb la
pantalla encesa i el teclat cruixent.
Dels dits em sortien branques i arrels.

Prosa i versos

I si ens guiéssim de la mà,
com de nit per un camí molt
fosc. Escrivint, teclejant,

entrecreuant dits i sospirs,
vivint cada pàgina com la
darrera. O la primera.

I si ens encaminéssim ambdós,
com de dia cap a un riu fred
i ombrívol, on perdríem la sed.

Sa llengua primera

Sa meua llengua primera
serà s'última, si no se'm 
treu sa darrera alenada.

Peró es cor, ja mut, somiarà
amb aquesta tan propera que,
de sa mà de mumare he anat
aprenent, fullejant els mots

des conco adorat i ses passes
lentes i curtes de s'àvia Tònia,
que en pau i justícia descansin.

Dóna'm

Dóna'm un mot curt,
de quatre lletres groguenques,
i el sol es pondrà.

Des mots

Des mots simples et clairs,
comme un foulard se détache
du tendre cou qui soupire.

Des mots simples mais clairs
pour voir le jaune de l'œuf
crever à l'horizon et danser

au-delà du miracle, c'est à
dire en deçà, très en deçà,
de l'amour que tu m'inspires.

Present

T'escalfen els records
recents, les carlines
solars sobre una catifa

d'herba. Hi penses molt,
en despertar-te, carinyós.
Përò viu el moment present,

la frescor de la tardor
sobtada, el soroll punyent
de la caldera, les seves fotos.

Petits pains

Sont-ils trois, quatre
ou cinq ? Pâles, enfarinés,
les petits pains attendent

dans un panier en osier.
Voici peu, ils étaient pâte
de farine, de sel et d'eau,

qui, patiemment pétrie, levait
dans un fournil improvisé.
Un, deux, trois, quatre, cinq

entailles de couteau net et vif,
le four les a doucettement éclairés
et, soudain, la mie s'est mise à embaumer.

Lignes de fuite

Sans nulle catabase,
édifices froidement
dressés. Dasein.

À leur pied, infinies,
comme de bois brisé,
les marches se taisent,
inutilement. Dasein.

En leur cœur marginal,
Œdipe déchaussé s'assied.
Quête éperdue. Dasein.

By Courtesy Of Jean-François Caplat

Silenci / Silence

Després de la festa grossa,
el mas ha tornat al silenci.
Foscor de les casetes tancades,
sense rellotge ni golfes.

Fa poques hores, hi arribava
un cotxe vermell amb l'elegància
d'una dona. Bullícia de fills i néts.
Conversas noves on cadascú s'hi coneixia.

Plaer tendre i quiet dels àpats en comú,
fora de casa, vora el foc olorós de carn
bona. Fredor de la piscina, embogides
curses dels menuts i passes lentes dels grans.

Comença una setmana als quatre cantons del món.
Tots hem tornat a la feina, atrapats pel quotidià,
a plena veu o en silenci, mes amb un record viu
al cor d'una dona elegant que tots ens il·luminava.

***

Après la grande fête,
le mas est retourné au silence.
Obscurité des maisonnettes fermées,
sans pendule ni grenier.

Il y a quelques heures, il y arrivait
une voiture rouge avec l'élégance
d'une femme. Brouhaha de fils et petits-fils.
Conversations neuves où chacun se reconnaissait.

Plaisir tendre et calme des repas en commun,
hors de la maison, près du feu fleurant bon la 
viande. Froideur de la piscine, courses
folles des peyits et pas lents des grands.

Une semaine commence aux quatre coins du monde.
Nous sommes tous revenus au travail, piégés par le 
quotidien, à pleine voix ou en silence, mais le cœur
plein du souvenir d'une femme élégante qui nous illuminait tous.

Esguards

Fotos ben confiades,
delicadesa de versos,
dos esguards creuats.

À l'ombre de la mère

À l'ombre de la mère,
deux frères. À l'ombre.
Pas dans son ombre.

Chez l'un, l'élégance
du détail, la lenteur
de la pose de profil,

sans affectation, 
les feuilles courant
sur le gravier gris.

La main délicatement
posée sur le sac, comme
une étude d'Ingres,

Le sourire discret, dévoilant
une dent petite, qui croque
la vie, sans la déchiqueter,

Un chemisier en couleur,
souvenir d'une sortie lente
avec une amie chère,

un chapeau hâtivement posé,
mais jamais dévoyé, la largeur
du ruban qui joue avec le sac

comme pour mieux chuchoter que
seul se noue ce qui est bien
préparé. Patiemment. Avec cœur.

Chez l'autre frère, ces mots que
vous lisez et qui, sans elle, jamais
ne se seraient manifestés.

By Courtesy Of Alain Bourret

Comme aveugles

Comme aveugles, les mains

tissent, sur le petit métier.

Noueuses, proches mais

jamais jointes, elles prient,

sans parole, et tracent

tout un Braille de couleurs.

lignes sages ou portées

musicales, elles dessinent

un monde étrange et neuf

à partir du toucher. Les fils

de nylon translucide sont

un rideau de pluie pour qui

ne sort pas. Les mains

ne tremblent pas. Lentes,

elles avancent sans bouger

ou presque. Aujourd'hui,

un camaïeu et, qui sait,

demain, un arbre.

Tourne

La terre qui tourne,

telle une orange

dans la main.

Ici nuit de silence

dans les bourrasques

de pluie.

Là, la luxuriance

des villes en pleine

lumière.

Ici où là, la confiance

juste d'hommes et de

femmes qui veillent.

Un pot buit / Un bocal vide

Un pot buit, petit i rodó.
De vidre clar y gruixut.
El monocle d'un ciclop sord

i elegant o el llum tendre 
d'un hotel fronterer. Un pot 
buit, anònim i únic, 

per l'etiqueta estreta, escrita
per una bruixa escabellada amb
inquietuds infinites. Un do.

***

Un bocal vide, petit et rond.
En verre clair et épais.
Le monocle d'un cyclope sourd

et élégant ou la lumière tendre
d'un hôtel frontalier. Un bocal
vide, anonyme et unique

par son étiquette étroite, écrite
par une sorcière échevelée avec
une curiosité infinie. Un don.

Abans de la festa grossa / Avant la grande fête

Com un ull de cicló o el bes tort
d'un huracà de fantasia, només tinc 
uns minutets abans de la festa grossa. 

Silenci del plugim sobre l'antiga
capital de Septimània. Converses
apassionades amb el fill que m'ofereix

les seves noves imitacions. Trajecte lent
fins a l'antiga capital del vi natural,
pensant ja en la Fidelíssima i el seu barri

tan blanc. Noranta anys d'una vida ben plena.
Més de seixanta compartits. Del blanc i negre
a la 4k assedegada, un mateix desig de vida

i una curiositat sense límits. Uns minutets
Pocs. Quatre o cinc. Per aturar la cursa del
temps i retre homenatge a la mare adorada.

*** 

Comme un œil de cyclone ou le baiser tordu
d'un ouragan de fantaisie, je n'ai que
quelques minutes avant la grande fête.

Silence de la pluie fine sur l'ancienne
capitale de la Septimanie. Conversations
passionnées avec mon fils qui m'offre

ses nouvelles imitations. Trajet lent
jusqu'à l'ancienne capitale du vin naturel,
en pensant déjà à la Très Fidèle et son quartier

si blanc. Quatre-vingt-dix ans d'une vie bien pleine.
Plus de soixante partagés. Du noir et blanc
au 4K assoiffé, un même désir de vie

et une curiosité sans limite. Une poignée de minutes.
Peu. Quatre ou cinq. Pour arrêter la course du
temps et rendre hommage à la mère adorée.

Ministerium

Te'n recordes del Roberto
Benigni a Johnny Stecchino?
«Facce vedere il tuo ministero.»

Ministeri, menester, misteri,

miracles de les paraules que se
separen i es tornen a unir.

Saviesa de la llengua apresa i

de les eines manipulades. Sol
o a dos, però mai entotsolats.

***

Te Souviens-tu de Roberto

Benigni dans Johnny Stecchino ?

«Fais-voir ton ministère.»

Ministère, mestier, mystère,

miracle des mots qui se séparent

et s'unissent à nouveau.

Sagesse de la langue apprise et

des outils manipulés. Seul

ou à deux, mais jamais esseulés.

Matinada de tinta / Petit matin d'encre

El dia m'ha despertat,
sense llum, tot de tinta
i de ventolins frescos

i pillins. Remor de cotxes
lents que acompanyen uns pocs
veïns somnolents. Olor plena

de cafè cremant. Assegut a l'ampla
taula de fusta clara, començo a
escriure a poc a poc. Em somrius.

***

Le jour m'a réveillé,

sans lumière, tout d'encre

et de brises fraîches

et espiègles. Rumeur de voitures

lentes qui accompagnent de rares

habitants ensommeillés. Odeur pleine

de café brûlant. Assis à l'ample

table de bois clair, je commence à

écrire peu à peu. Tu me souris.

Meldelluna / Mieldelune

Com les prunes brunes,
la lluna vol seduir:
dolça llum de mel.

***

Telles les prunes brunes,

la lune veut séduire :

douce lumière de miel.

Plumier insomne

Quan som lluna en quart creixent,
la son t'agafa i t'empresona.
Fredor de la casa silenciosa,
cristall de saba i sang rogent.

M'he assegut a la taula de fusta
bona i t'hi espero. Minuts, hores?
No ho sé. L'aire fa olor de desig viu
de cafè cremant i melmelada de color.

Deixo que m'entrin lentament per les venes,
els mots i els versos del vespre vigatà.
Truquets, errades, idees per a millorar,
i el teu somriure de plumier insomne.

De ferro i de fusta

Com un mosquetó inservible,
tirat a l'aigua del nord,
salabrosa i glaçada,

s'uneixen el ferro i la fusta,
a cada banda del mont màgic,
sense pensar mai en el passat

ni en les aigues remogudes.
Present humil i regalimant
d'iode daurat. Tota ventura.

Le Petit Prince

À E.T., pour son accueil

Le petit Prince est sous l'escalier,
placide et comme tout rouillé.
Une artiste le modela puis l'oublia
dans son modeste jardin.

Vint alors un collectionneur, dont
l'imposant faîtage, dit-on, effrayait
les sorcières assoiffées de sang

princier et sans histoire. Il l'emporta
et le remisa, sous les larges marches
du colimaçon. Depuis lors, comme un

mirage incertain, le Petit Prince
ne salue que ceux qui repartent et,
curieux en diable, glissent les yeux
sous l'imposant escalier.

Una vida petita

Tan petita que cabia
en un puny estret,
de dits delicats.

Una vida qualsevol
i extraordinària,
plena d'olors suaus

i herbes remeieres.
Un mirall de sentit
únic, orfe d'un altre

que el buscava, caminant
cap cot, pels carrers
d'una ciutat, sense olors

suaus ni herbes remeieres.
Una vida petita, tan petita
i tan plena de sentit.

Una coca

Una coca daurada,
com lentament
pintada,

una rosca rossa,
com una corona
de diumenge

en antics afores.
Un substitut de blat
i sucre, tou i olorós.

Massa llevada a poc
a poc i cuita amb
parsimònia.

Era molt de matí.
Mormolaba el cafè
cremant i les mans,

per fi descansaven.
Hores de repós, de
dolça xerrada

i d'acudits sincers.
Cotxe vermell baixant,
coronat de blat ros.

L'enfant de céramique

Interminables oiseaux,
échassiers d'émail
qui ne cessent de

danser immobiles sur
une poterie replète
de la taille d'un

enfant grassouillet.
Longtemps recherchée,
patiemment accompagnée

dans un train bondé,
en proie à la folie
des hommes. Coups, cris,

sang qui jaillit. Et
l'enfant de terre cuite
protégé par le corps

drapé de l'accompagnant.
Près de la table, serein
l'enfant me regarde. Enfin.

Plats trencats

No trenquis els plats,
trenca les Ces i caça'm,
sisplau que els plats

són de parelles banals
i nosaltres no ho som,
ni som parella.

No trenquis els plats,
dibuixa pameles i ganxos
a les lletres estimades.

L'amistat porta pamela

De seda lila, elegant,
un barretet per caminar
pels carrers buits

de la Fidelíssima,
al matí. Âmitié,
d'ànima i amistat.

Sense el discurs,
la llengua moriria
als calaixos dels

impressors. Ànims!
Amistat. Tendresa
de la pamela. Nostra.

Un pain au raisin

Spirale finie,
plaisir infini,
vortex de la vie.

Le pain m'attend,
sur la table
de la cuisine.

Amour de la mère,
sans fin, détails
en colimaçon.

Dans la bouche,
la crème se mêle
aux raisins secs.

L'enfance revient,
les rues de Dunkerque.
Pain matin, pain malin.

Bienvenue à Zélie

À Lucie... et Rémi

Elle est venue au soleil
de septembre, sereine,
yeux clos, reposant tout

contre sa maman, son papa
non loin. Elle les a fait
patienter, comme elle fera

patienter le lent défilé
des lettres de l'alphabet.
Connaître Zélie et la nommer

sera un privilège et, d'émotion,
certains en zézaieront ou bien
encore zozoteront mais tous,

c'est certain, l'adoreront.
À Montarnaud, ou même encore
plus loin, et je pense déjà à

ces soirées qu'elle enluminera
de son joli minois étincelant.
Bienvenue à Zélie !!!

Taxis

Amb rodes de ferro
o de cautxú gris,
van i venen.

Per la costa salada
o la muntanya boirosa.
Pressa i espera ballen

un pas de dos. O de tres.
La vida es dansa, i, pillins,
els vespres es belluguen.

La langue ancienne

Parfois il me prend l'idée,
ou la toquade, de chercher,
dans mes vieux dictionnaires

la saveur affadie de la langue
ancienne. Celle-là même qui
courait dans les champs, pleurait

à l'Angélus et, timidement enrouée,
chuchotait des serments d'amour,
entre vêpres et matines. À jamais.

Dolça presó d'amor

La petxina s'ha separat
de l'estimada i el nacre
plora llàgrimes d'argent

fos. Dolça presó amb gust
d'arracada orellenca d'un
pirata exiliat. Ja penso

en qui la portarà pels carrers
ombrívols de la Capital de
ponent, i m'entren ganes de

dir-li, al cau de l'orella,
que mon cor vol viure a
la presó de Lleida. O de M.

By courtesy of Joan Bagur Garrido

Un sofà

De cotó la platja,,

estiu vestit de tardor,

el sofà t'acull.

El futbol compartit / Le football partagé

Feia temps que no mirava
la pantalla fosca. Ara tota
de colors vius, verd sobretot.

Ens havíem instal·lat, còmodes,
el Víctor i jo i xerràvem, mentre
els jugadors anaven i tornaven

per un estadi buit de gent i ple
de propaganda presumptuosa. Hores
màgiques d'un pare amb un fill seu.

***

Cela faisait longtemps que je ne regardais pas
la lucarne sombre. À présent toute
de couleurs vives, du vert surtout.

Nous nous étions commodément installés,
Victor et moi et nous bavardions, pendant
que les joueurs allaient et venaient

dans un stade vide de gens et plein
d'une propagande vantarde. Des heures
magiques d'un père avec un de ses fils.

Galtes de porc a la cervesa / Joues de porc à la bière

Trencar el somriure del porc
en dos, treure-li les galtes
rodonetes i salpebrar-les.

Deixar-les una estoneta a l'aire
lliure perquè s'enlairin els
mals pensaments del bestiar.

Preparar els trossos grossos
amb cervesa bona, seguint
minuciosament la recepta

rebuda. No beure massa de les
ampolles obertes perquè no es
malgastin les galtes a la cocció.

Invitar fills i amics, preferentment
d'una coral de poble, calculant dues
galtes per cada comensal. Bon profit!

***

Casser en deux le sourire du porc,
lui retirer chacune des deux joues
rondelettes, les saler et les poivrer.

Les laisser un petit moment à l'air
libre pour que s'envolent les
mauvaises pensées animales.

Préparer les gros morceaux
avec de la bonne bière, en suivant
minutieusement la recette

reçue. Ne pas trop boire des
bouteilles ouvertes, au risque de
gâter les joues à la cuisson.

Inviter enfants et amis, de préférence
d'une chorale de village, en calculant
deux joues par invité. Bon appétit !

https://robabruta.blogspot.com/2018/09/janet-de-galtes-de-porc-la-cervesa-dia.html?m=1

La veu

La veu. No per cridar ordres

ni obeir-los. No pas una veu

que trenca les venes del coll

perquè l' individu es faci una

mica més gros. No. La veu

compartida, unida, bessona.

D'aguda a greu, gran o jova.

La veu a recer d'un lloc sagrat

on les Escriptures se suspenen

perquè cadascú porti la paraula

del grup, la sang salada del poble,

l'amor que ningú gosava proclamar.

El bocinet

Si mires la lluna,
avui, anit, vull dir,
veuràs que li falta

un tros petit, blanc,
com de pa àzim beneït,
bruscament fos dins la

tinta negra de les Santes
Escriptures. Ara bé, aquest
bocinet, el tinc jo, tancat

dintre de la meva butxaca,
a les fosques de lli fi i
de cotó grec. És la llum

del teu esguard quan tornes
capcot de l'església i et
figures la lluna...tota plena.

Une chorale

Le froid est tombé
sur la petite ville,
inclément tourbillon

d'entre les gouttes
tièdes de la fin d'un été.
Serrés dans une petite

église, des habitants
unissent leurs voix que
la toile légère de leurs

masques ne parvient pas à
étouffer. Pause du temps,
chaleur insoupçonnée,

les choristes se rassemblent
pour mieux se réchauffer.
L'automne peut arriver.

En blanc i negre / En noir et blanc

Al bon amic Lionel, amb tendresa

En blanc i negre,
uns cims nevats i
el reflex encegador

de tres llums avorrits.
La sala d'espera, buida,
invita a deixar l'antiga

capital de Septimània per
als viaranys i carenes de
la part riallera, oriental

dels Pirineus. Un somni o
unes ganes irrepremibles.
I si ens saltem el dentista?

***

En noir et blanc,
quelques cimes enneigées et
le reflet aveuglant

de trois lampes qui s'ennuient.
La salle d'attente, vide,
invite à laisser l'ancienne

capitale de la Septimanie pour
les sentiers et les crêtes
de la partie riante, orientale,

des Pyrénées. Un rêve
ou une envie irrépressible.
Et si nous séchions le dentiste ?

Le rendez-vous des inconnus

La table est ronde, large ;
cinq convives s'y tiendraient
commodément. Elle est seule

et attend. Les voyageurs, au
sortir de la gare, masqués,
chargés de valises et de sacs,

la frôleront sans la voir. Pour
s'entasser, chacun, sur d'étroits
guéridons de forlicas gris

Inconfort d'un temps. Une heure,
ou peut-être moins. Les visages
sont bus par de curieux écrans

aux lueurs tentaculaires. Et moi,
dans un coin, à les regarder,
rêvant de les voir s'attabler,

à cinq autour du cercle esseulé.
Après des regards furtifs et
deux ou trois raclements de gorge,

les conversations naîtraient d'un
rien, d'un brin, si peu, c'est à
dire tout. Et les inconnus, à leur

cœur défendant, connaîtraient alors
le premier de leurs rendez-vous.
Un peu, beaucoup, passionnément.

Pol·linitzant

Pol·len delicat

que liben unes abelles.

Bon mel d'amistat.

Rams

Diumenge de rams,

al principi de setembre,

amor i amistat.

Nuit claire

Que claire est la nuit,

goutte d'eau qui éclate au sol

et puis disparaît.

Cartes en blanc

«Cuando tengo enfrente el papel, 
veo color en el blanco
el bolígrafo es como un pincel, 
es él el que me va llevando.»
                                Sergio Makaroff

Deixa'm ballar per la cuina
mentre escolto cantar el Sergio.

No pateixis que tornaré aviat,
si no m'enxampa abans el beneït

del carter o la del Domino's Pizza.
Fa temps que he deixat d'escriure

cartes de paper amb segell de Bribón
o de Mariana guapa. Però me les invento,

tot teclejant davant de la pantalla de
colors vius i no paro de ballar dempeus

o d'espatlles al ritme dels versos blancs i
de les estrofes curtetes. Per sæcula sæculorum...

Perspective

Une visite proposée
lors d'un appel passé
dans un café riant.

Un portrait évoqué,
en noir et blanc,
sur papier mat,

de la mère tant aimée.
Et le projet de naître
puis de se développer

sous le regard silencieux
et constant d'un Roumain
géographe qui sautait à

cloche-pied les frontières
de papier avant de prolonger
le fil ténu de la photographie.

By courtesy of Jean-François Caplat

Mandrotes de diumenge

Diumenge de setembre,
l'estiu es disfressa
de tardor fresqueta.

Amb les dues persianes
tancades, l'habitació
t'invita a fer mandrotes.

Silenci de cotó amb regust
de cafè somiat. La cuina
blanca queda encara lluny i

els fills somien amb rècords,
descartant els records que,
a poc a poc, es colen en ells.

Vindran hores llargues, curtetes,
de lectures i somieig fecund.
A cada banda de la frontera.

Lectures

En dues llengües

i tantes dècades,

en moments robats

a la cursa dels dies,

les lectures preparen

la feina compartida

i les lentes caminades

per paratges misteriosos.

Una ditada de mel salvatge.

Paradoxe

À mes amis

Liens entre personnes,
vague tiède qui lèche
le rivage, l'ourle

et rapproche prestement
les coquilles disjointes,
orphelines de leur moitié.

Hasard qui s'oriente, au
point du jour ou au coucher,
emplissant d'un sens profond

l'anodin échevelé. Humble
paradoxe fleurant bon l'iode
d'une figue de mer que d'autres

eussent confondue avec une banale
roche. Moments partagés avec pudeur
et un insolent parfum d'éternité.

L'impensable

Tan innovador
que tanca els ulls i obre el cor,
l'impensable es viu.

***

Si innovant
qu'il ferme les yeux et ouvre le cœur,
l'impensable se vit.

Le portrait interdit

En noir et blanc,
tout en silences
et tout en verbe.

Chair d'années,
infinie pudeur.
Le photographe

invisible s'efface.
Le fond est noir,
les traits de taille

douce. Nuit sans nul
firmament. Instant
pur et éternel.

En nuances de gris,
un chant à la vie
et la littérature luit.

Tanka del camí / Tanka du chemin

Un viarany clar
al cor de boscos espessos,
un rierol glaçat.

Ja comença el caminar,
més enllà de les metàfores.

***

Un sentier clair,
au cœur des bois épais,
un ruisseau glacé.

Ainsi commence le cheminement,
au-delà des métaphores.

Un ram de flors

Un ram de flors, petites
i ja seques, entre quatre
pedres nues de l'ermita

de Sant Feliu, a dalt de
tot. Amb la seva piscina
a l'altre costat. Ja sense

aigua beneïta, plena de pols
i sorra. Un ram de flors
ofertes als pelegrins que

passen i s'aturen per beure
de la cantimplora de pell
abans de prosseguir el Camí.

TOUT EN CHEMINANT...

Dans le lointain, j'aperçus un village de maisons basses et blanchies à la chaux et, un peu plus loin, un autre petit village avec un clocher bien haut et un chemin qui suivait la ligne de crête et disparaissait à l'horizon. La route continuait et je ne devais jamais arrêter d'avancer. Je passerais par ces villages et par d'autres, je connaîtrais bien des gens. Et je me retrouverais avec mes vieux amis dans l'un de ces petits villages tranquilles, dans un champ semé d'orge ou une quelconque prairie verte, travessant un ruisseau au fond d'une vallée ou grimpant jusqu'à un ermitage à la cime d'une montagne. Je me levai et respirai profondément. Alors j'eus une pensée douce et reconnaissante pour la Sorcière du désert, la Bonne Guérisseuse des Âmes, qui m'apprit l'Art d'Aimer.

Tenant fort ma besace, portant encore mon ancien costume de Bouffon, plein de tous les trésors découverts en chemin, je mis mon luth en bandoulière et avançai à travers pré, vers le premier village pour poursuivre mon Chemin.

Le chemin, toujours incertain et surprenant de la Vie.

© Roser Blàzquez Gómez, traduit du catalan
  par Michel Bourret Guasteví

http://pescamots.blogspot.com/2020/09/reprenem-la-ruta.html?m=1

Em faré funàmbul / Je deviendrai funambule

M'han robat el patinet,
mansuet, delicadament
aparcat. No sé on és.

Ja venut, segurament.
Penso en ell, nascut
a Barcelona, company

i còmplice de tants
rics desplaçaments.
En fer-lo, m'han tornat

al meu funambulisme
original. Pels carrers
de les ciutats estimades,

somiant en el rostoll
dels dies, ja llaurat
i adob per l'any que ve.

***

On m'a volé ma trottinette,
docile, délicatement parquée. 
Je ne sais pas où elle est.

Déjà vendue, certainement.
Je pense à elle, née à
Barcelone, compagne

et complice de tant de
riches déplacements.
En le faisant, ils m'ont 

rendu à mon funambulisme 
originel, dans les rues 
des villes aimées,

rêvant au chaume 
des jours, déjà labouré
et engrais pour l'an prochain.

Pleniluni / Pleine lune

Bona lluna plena,
plat net després del sopar,
mirall esperat.

***

Bonne pleine lune,
assiette propre après le dîner,
miroir espéré.

Com un grapat de gerds / Comme une poignée de framboises

Com un grapat de gerds
que deixa al cor de la mà
un ombra dolça i morena,

la meva lletra s'aixeca
al matí i cull del món
les fruites brunes.

Plaer subtil del tecleig
lent i reflexiu mentre
el sol, fidel, despunta.

***

Comme une poignée de framboises
qui laisse au cœur de la main
une ombre douce et brune,

mon écriture se lève
matin et cueille du monde
les fruits bruns.

Plaisir subtil de la frappe
lente et réflexive pendant que
pointe le soleil fidèle.

Un telèfon nou

Un telèfon nou,
una finestra al món,
una llibreta oculta.

Una biblioteca buida,
sense poemes ni fotos.
Un rectangle de plàstic

i cristall, encara fred,
i que espera la mà amiga
i les converses de tardor.

Un animalot mansuet, vingut
de la llunyana Xina per uns
vaixells lents i determinats.

Un objecte qualsevol, a milers,
i que el tracte quotidià, lentament
farà teu, com un cafè cremant.

Poemes sense publicar

Poemes sense publicar,
versos confiats, sense
títol ni relectura.

Impressions de la nit,
delicadament reservades i
que la son, voraç, després

s'engollia. No en recordo
el fil ni les passes, però
ja sé que no nasqueren casuals.

Foren hores / Ce furent des heures

Foren hores de plaers petits
i de joies noves, callades,
de frecs subtils, necessaris,

com un aprenentatge sense cap
quadern, ni pissarra, ni guix.
Tot de paraules i llentiscles,

d'esquellots rodons i sargantanes
vives. Les excursions s'allunyaven
de les previstes. Tan poc i tant.

Sembràvem, no deixàvem de sembrar.
No ho dèiem ni ho sabíem. O no ho
volíem saber, sota el firmament ocult.

***

Ce furent des heures de petits plaisirs
et de joies neuves, tues,
de frôlements subtils, nécessaires,

comme un apprentissage sans aucun
cahier, ni tableau, ni craie.
Tout en mots et en pistachiers,

en clarines rondes et en lézards
vifs. Les randonnées s'éloignaient
des prévisions. Si peu et tant.

Nous semions, nous ne cessions de semer.
Nous ne le disions pas ni le savions. Ou nous
ne voulions le savoir, sous le firmament caché.

Une pomme de pin

 à Martí

Une pomme de pin, de toutes les couleurs,
comme un arbre de Noël, à la toute fin de
l'été. Petite main soigneuse, tête baissée,

et qui colore, pétale par pétale, cette rose
de bois. Rangée sur l'étagère, au milieu des
livres graves qu'elle égaie en souriant des

mille nuances de la gouache déposée.
Une pomme de pin, cadeau d'un petit garçon
blond, timide et enjoué, qui est déjà un grand.

Cabells d'àngel / Cheveux d'ange

Cabells d'àngel,
tan clars i encongits,
callats i ben sucrats,

recordeu la cabellera bruna,
tan lliure i embruixada que
un dia d'estiu, us acompanyà?

Conserves petites, rere finestres
rodones, tancades per un barretet
discret i que m'omple la butxaca.

***

Cheveux d'ange,
si clairs et si serrés,
silencieux et bien sucrés,

vous rappelez-vous la chevelure brune,
si libre et ensorcelée qui,
un jour d'été, vous accompagna ?

Petites conserves, derrière des fenêtres
rondes, fermées par un petit chapeau
discret qui me remplit la poche.

Primera nit de setembre / Première nuit de septembre

Agost se n'ha anat,
tot son, sens insomnis,
al mig d'una nit callada,

plena de blats segats i
de coves ocultes. Encara
dormen els menuts, inquiets

abans de la reobertura. Aviat
t'aixecaràs i cantussejarà
la cafetera C'est en septembre.

***

Août s'en est allé,
tout sommeil, sans insomnie,
au milieu d'une nuit silencieuse,

pleine de bois moissonnés et
de grottes cachées. Les petits
dorment encore, inquiets

avant la rentrée. Bientôt
tu te lèveras et la cafetière
chantonnera C'est en septembre.

Entre dos lenguas

Entre dos lenguas nuestras,
escogí una tercera, porque
te ibas durmiendo, rendida

por la vuelta al trabajo y
los quehaceres de un lunes
de casi otoño. Me dijiste

«Bonne nuit !», te contesté
lo mismo y la lengua tercera
me invitó a sentarme cómodo

para escribirte, cosas nimias,
tan tiernas como la sonrisa
milagrosa de un niño al salir

del colegio, el último día del
curso. No fue un día cualquiera,
fue un día de estima. Muy repetible.

Arribaran

Arribaran postes de sol

borroses, boiroses o plujoses,

cada dia més aviat,

fins a la cinc de la tarda lorquiana,

tot just abans del pessebre vivant,

a Eus o al poble de tota una vida.

Arribaran postes de sol,

glaçades, gebrades o nevades,

mes sempre les contemplaràs tu.

Posta de sol

El sol tardaner
s'ha trobat un barret blanc
i balla com balla...

Une bonté

À D. et R.

Dans l'immensité de la nuit,
comme une lune burinée, une
bonté. Lèvres closes, yeux

grand ouverts, le cheveu rare,
hâtivement ensaché. Nul mot,
juste une attention, pérenne.

Le regard est celui du géographe
attentif et de l'amant attentionné.
Quand le vide est un plein : dragă.

By courtesy of Jean-François Caplat

Petjades per la costa / Pas sur la côte

Lenta, penetrant, la pluja

va desdibuixant les passes

llargues de les dues amigues.

No la veuen, la senten córrer

pels seus somriures d'anys.

Tantes llunes de complicitat

com granets de sorra dessota

la sola de les sabates. La mar

és grisa i l'amistat infinita.

***

Lente, pénétrante, la pluie
efface peu à peu les pas
longs des deux amies.

Elles ne la voient pas, elles la sentent couler
sur leurs sourires sans âge.
Tant de lunes de complicité

comme des grains de sable sous
la semelle de leurs chaussures. La mer
est grise est l'amitié sans fin.

D.R.O DRO

B.A BA, tu apprends ma langue,
patiemment et l'alphabet défile
sagement. Et puis, tout à coup,

tu mélanges les lettres au hasard.
D.R.O DRO : D.O.R DOR. Il dort le
dromadaire d'un œil et sur sa bosse.

S'il était chameau (C.H.A CHA),
il dormirait sur ses deux bosses
et de ses deux yeux. Et s'il était

chat, il aurait sept vies pour, avec
toi, parcourir cette ville et y rêver.
R.E.V. REV : V.E.R. VER. Été et hiver.

A paso de buey

A paso de buey manso,
con el alma sosegada,
avanzaban entrambos

por la senda angosta.
Sin ningún silencio,
entrelazando con gracia

sus palabras cual parra
al sol. No pararon nunca
y la Tramontana amainó.

Nomadamistat

No hem deixat mai
de recòrrer terres
i continents.

Una amistat de passes
llargues o de peuets
embruixats. De dia

com de nit. En plena
llum o a les fosques.
En veu alta i aguda

o xiuxiuejant greu.
He vist com el temps
es feia més profund

i més lleuger, vora
els teus rínxols
apaivagats o bruscament

embogits. últims mots
del dia i primeres
paraules de l'alba.

Caragolina

Dansant vora el mar,
s'embriaga de ruixats
i cull uns cargols.

***

En dansant au bord de la mer,
elle s'enivre d'averses
et cueille des escargots.

LA VIE SE DANSE

La vie ne se vit pas, la vie se danse,
aujourd'hui tu es là, et demain, va savoir...
le soleil qui, à contre-jour, illumine les circonstances
me fait comprendre que la vit ne se vit pas, la vie se danse.
Prends le cap que le cœur te désigne,
évite les égards, les expressions trompeuses,
navigue sur la vaste mer, bien calme est ta lubie.
Il arrive que parfois la vie se vive
mais il te faut la danse

En ce moment même, il y a quelqu'un qui regrette
l'immensité de la vaste mer,
et veut revenir mais il se heurte aux vagues qui ne pardonnent pas,
alors vis et survis ta danse,
alors vis et survis ta danse.

© Raül Benéitez Casañas, traduit du catalan
    par Michel Bourret Guasteví

Tinc un mocador petit / J'ai un petit mouchoir

Tinc un mocador petit,
de flors i fulles estampat,
una peça de teixit fi

per apaivagar-me a la nit.
No eixuga els mocs, ni esborra
els plors mes m'acompanya

gràcil pel camí de la vida.
Tinc un mocador petit,
de fulles i flors teixit.

***

J'ai un petit mouchoir,
de fleurs et de feuilles imprimé,
une pièce en tissu fin

pour me rasséréner la nuit.
Il n'essuie pas la morve, ni efface
les pleurs mais il m'accompagne

gracile sur le chemin de la vie.
J'ai un petit mouchoir,
de feuilles et de fleurs tissé.

De síndria i taronja

De síndria i taronja
se'm pinta el cel.
Sucre fos i acidesa

sobtada. Tantes hores
a les fosques, guardant
en un pot de vidre clar

el sol viu de l'estiu
i el gruix de les molses.
De síndria i taronja...

Pluie de fin d'été

Que la pluie est belle,

qui longtemps se fit

attendre. La terre hoquette

devant sa profusion

et le ciel se fait noir

sans lune ni astre.

Il est temps de penser

à des lectures fortes

puis de cheminer, grave

ou léger, de Capharnaüm

à Jérusalem d'encre et

de papier. Définitivement.

Ponts i teixits / Ponts et tissus

a R. i R.

«Els ponts són llocs de pas 
per a tothom. I no retenen 
ningú.» Comença a ploure

sobre la meva ciutat lacustra
i penso en les teves paraules
de la tarda. Pont-canal rialler

on passen les gavarres plenes
de blat xeixa o de carbó gras,
deixant orfe el riu costaner

abans que una parella d'enamorats
amb paraigües es decideixin a
passejar-s'hi lentament. Teixits...

***

«Les ponts sont des lieux de passage
pour tout le monde. Et ils ne retiennent
personne.» Il commence à pleuvoir

sur ma cité lacustre
et je pense à tes mots
de l'après-midi. Pont-canal riant

où passent les péniches pleines
de blé tendre ou de charbon gras,
laissant orphelin le fleuve côtier

avant qu'un couple d'amoureux
à parapluies décident de
s'y promener lentement. Tissus...

En deux langues

L'attente est délice
i l'espera un patiment.
Deux cœurs, un sol cor.

Dans la prairie

Dans la prairie, des mottes
de terre fraîchement écloses.

Au-dessous, les galeries aveugles
de quelque discrète taupe.

L'herbe est grasse et tu y marches
pieds nus, ignorant de la taupinière

le joyeux devis. Petites pattes griffues,
dans la glaise grasse, comme nos mains
rapprochées sur deux claviers distants.

Com un rierol silenciós / Comme un ruisseau silencieux

Com un rierol silenciós,
al fons d'una cova cega,
sento l'amor que baixa

pels meus dits, buscant
la molsa sàvia d'un bru
infinit. Plaer dels mots

creuats, al cau de l'orella,
de nit o a la matinada i
de la caminada lleugera

que dibuixava el nostre món.
Com un rierol silenciós,
al fons d'una gruta viva.

***

Comme un ruisseau silencieux,
au fond d'une grotte aveugle,
je sens l'amour qui dévale

mes doigts, en quête
de la mousse savante d'un brun
infini. Plaisir des mots

échangés, au creux de l'oreille,
la nuit ou au petit matin et
de la promenade rapide

qui dessinait notre monde.
Comme un ruisseau silencieux,
au fond d'une grotte vivante.

À ce tournant du chemin

Le chemin que je laisse en arrière est long,
plein de sentiers et de graves promenades,
d'escarpements et de vertes vallées,
escaladant des montagnes et des lopins.

Et à ce tournant qu'est pour moi l'aujourd’hui,
je m'assieds et pleine de reconnaissance pour le
terrain rocheux, je m'abreuve à mes larmes de sel
et je prends la route. Le chemin est un raccourci.

© Roser Blàzquez Gómez, traduit du catalan par
M. Bourret Guasteví

http://pescamots.blogspot.com/2020/08/en-aquest-tombant-del-cami.html?m=1

Llengua / Langue

La llengua de les papallones

no es deixa atrapar. Per molt

que ho volguéssin els homes

sense pietat. Però ja sé que tu

l'acarícies i la parles. Un miracle

d'atenció i d'afecte quan l'estiu

fresc i moll ja invita la tardor.

La llengua de les papallones

no es deixarà atrapar. Ni tu.

***

La langue des papillons 
ne se laisse pas prendre.
Les hommes sans pitié ont

beau le vouloir. Mais je sais que 
tu la caresses et la parles. Un miracle
d'attention et d'affection quand l'été

frais et humide invite déjà l'automne.
La langue des papillons
ne se laissera pas attraper. Ni toi.

Renacuajos insomnes

No puedo dormir,

es la hora placentera

de juncos infinitos

i de lecturas mil.

Nedan renacuajos

por la charca pequeña.

No me atrevo a decir nada.

Escucho y me dejo ir. Por

esas altas montañas donde

el musgo es tapiz y el viento

un aliado. Aquí abajo, las aguas

los recuerdan y no puedo dormir.

Pots

De vidre i de colors

guardats com un tresor

a la fosca nevera.

Sucre fos i fruites en conserva.

Els pots esperen la tardor

amb confiança i serenor.

Vindran hores violeta i dies

mil. Aprendrem que la solitud

no és aillament. Els obriré,

grocs, rojos o delicadament

ataronjats i em parlaràs de les

hores d'estiu a la basseta tendra.

***

En verre et couleurs,
gardés comme un trésor
au fond du frigo sombre.

Sucre fondu et fruits en conserve.
Les pots attendent l'automne
avec confiance et sérénité.

Il viendra des heures violette et
des tas de jours. Nous apprendrons que la solitude
n'est pas l'isolement. Je les ouvrirai,

jaunes, rouges ou délicatement
orangés et tu me parleras des
heures d'été sur le tendre petit bassin.

Uns farcits

Amb carinyo i amor,

un perol de farcits bons

per a ta família.

Carline, clarine

Carline, clarine,
les deux faces blondes
d'une même monnaie.

Le soleil dans les champs,
le cuivre doux au cou des
lourds bestiaux.

Un même silence qui chante
l'éternité dans le pas, lourd
ou léger, d'étranges randonneurs.

Un còdol

Un còdol petit i fosc,
entre trapezi i quadrat,
que cap en la mà i a casa

l'escalfa amb el tendre record
de la blava fredor de la basseta.
Una llisor feta de mil arrugues

i una lleugeresa que pesa en la
butxaca. Un miracle en petit, com
una medalla de sant en la blancor.

Com un pa d'apòstol / Comme un pain d'apôtre

Com un pa d'apòstol, partit en dos,
el segle s'atura i et ret homenatge.
Anys de labor i de massa llevada,

encontres decisius, cants angèlics
dins l'església petita, una guitarra
desenfundada, acompanyaments materns.

Com un pa d'apòstol, de molla grassa
i olorosa, l'avenir s'obre i et somriu.
Els anys passen volant i la vida es dansa.

***

Comme un pain d'apôtre, rompu en deux,
le siècle fait halte et te rend hommage.
Des années de labeur et de pâte levée,

des rencontres décisives, des chants angéliques
dans la petite église, une guitare tirée
de sa housse, des accompagnements maternels.

Comme un pain d'apôtre, à la mie grasse
et odorante, l'avenir s'ouvre et te sourit.
Les années passent vite et la vie se danse.

Lectures del matí / Lectures du matin

Lectures del matí, a porta tancada.
Esquellot greu de l'església aquí
baix. Costa girar pàgines amb dits

glaçats. Lectures estimades, visites
conegudes, a cada banda de la frontera.
La porta s'obrirà, amb olor de cafetera

i obriràs l'ordinador que creien mort.
La pantalla com un mirall. Dels rierols
creuats, de la basseta. I de les lectures.

***

Lectures du matin, la porte close.
Grave clarine de l'église d'ici-bas. 
Il en coûte de tourner les pages avec

des doigts glacés. Lectures aimées, visites
commues, à chaque côté de la frontière.
La porte s'ouvrira, sur l'odeur de la cafetière

et tu ouvriras l'ordinateur que l'on croyait mort.
L'écran comme un miroir. Des ruisseaux
traversés, du petit bassin. Et des lectures.

Rere / Derrière

Rere les meves paraules,

un desig d'eternitat.

Capcirons com llumins.

Campanades de les quatre,

entre boira i son apaivagat,

obaga i solana, a la llum 

de la mitja lluna es confonen.

Ja et trobo a faltar i ben sé

que sempre ens retrobarem.

***

Derrière mes mots,
un désir d'éternité.
Les bouts comme des allumettes.

Cloches à quatre heures du matin,
entre brume et sommeil apaisé,
ubac et adret, à la lueur

de la lune se confondent.
Tu me manques et je sais bien
que toujours nous nous retrouverons. 

Converses / Conversations

Converses del vespre,

entre sol i lluna. El sofà

és catifa voladora

i els teus peus, descalçats,

caminen pel sender verd.

Parpelles com telons

d'un teatre reduït on cadascú

és actor i espectador espantat.

Tendra dolçor de l'enciam cru.

***

Conversations du soir,
entre soleil et lune. Le canapé
est un tapis volant

et tes pieds, déchaussés,
cheminent sur la sente verte.
Des paupières comme les rideaux

d'un théâtre réduit où chacun
est acteur et spectateur effaré.
Tendre douceur de la salade crue.

Saba / Sève

Per acompanyar-te,

uns versos de la nit fosca

amb sabor de saba.

***

Pour t'accompagner,
quelques vers de la nuit noire
à la saveur de sève.

Com una cabellera embruixada / Comme une chevelure ensorcelée

Com una cabellera embruixada,
ens freguen les fruites rogenques
dels llentiscles de Sant Feliu.

Lentitud sagrada de la caminada,
olors beneites d'orenga bona
i espígol entremaliat. Silenci.

Són les dotze, dia del Senyor.
Seguirem la cursa del sol,
l'aire serà de sofre diabòlic.

***

Comme une chevelure ensorcelée,
nous voici frôlés par les fruits rougeâtres
des pistachiers de Saint Félix.

Lenteur sacrée de la longue promenade,
odeurs bénies du joyeux origan
et de la lavande espiègle. Silence.

Il est douze heures, jour du Seigneur.
Nous suivrons la course du soleil,
l'air sera de soufre diabolique.

Has sortit

Has sortit a contemplar les muntanyes
i escoltar el so greu i lent de les
campanes del poble.

Fredor de l'aire, com un tall de navalla,
sorolls lleus del món que s'aixeca i et fa
companyia. Plaer immens de qui escriu,

al caliu de la casa, sense sortir, i tasta,
en imaginació, el gust cremant d'un cafè
compartit. Àgape. El dia pot començar.

Nostàlgia pressentida / Nostalgie pressentie

Ja penses en la carlina resseca
clavada a la porta de casa per
rebutjar la infortuna,

peró, de moment, la flor solar
es deixa libar per abelles
vagabundes. Més enllà, a la

solana, amb les moltes persianes
tancades, els ruscs les esperen
per convertir el sol en or.

***

Tu penses déjà à la carline desséchée
clouée à la porte de ta demeure pour
repousser l'infortune,

mais, pour ke moment, la fleur solaire
se laisse butiner par des abeilles 
vagabondes. Plus loin, sur

l'adret, les volets
clos, les ruches les attendent
pour transformer le soleil en or.

Una basseta / Un petit bassin

A dalt de tot, amagada
al cau d'una vall estreta,
una basseta neix de la mandra

sobtada del riu que juga amb un
grapat de capgrossos grassonets.
Aigua clara amb gemmes glaçades

de códols quiets que esperen
la teva mà generosa i la nostra
migdiada improvisada, a la fresca.

***
En haut de tout, caché
au creux d'une étroite vallée,
un petit bassin naît de la paresse

soudaine de la rivière qui joue avec
une poignée de têtards grassouillets.
Eau claire avec des gemmes glacés

de galets tranquilles qui attendent
ta main généreuse et notre
sieste improvisée, à la fraîche.

De línies regulars / En lignes régulières

De línies regulars, un arc de Sant Martí
tendre i entusiàstic, per embolicar trucs
de màgia, ungüents, plantes de noms rars

i delicats, tota la vida secreta de la
natura en uns grapats olorosos i fins
o un licor espès de color de vespre.

Flascons gruixuts, tapats amb suro o ferro,
que sense la bossa de l'arc de Sant Martí
s'enlairarien cap a contrades insospitades.

***

En lignes régulières, un arc-en-ciel
tendre et enthousiaste, pour emballer des tours
de magie, des onguents, des plantes aux noms curieux

et délicats, toute la vie secrète de la
nature dans des poignées odorantes et fines
ou une épaisse liqueur à la couleur du soir.

Flacons épais, fermés de liège ou de fer,
qui sans le sachet à l'arc-en-ciel
s'envoleraient vers des contrées insoupçonnées.

Chapeautées de couleur

Chapeautées de tissus fins,
imprimés au couleur de l'été
en son cœur, des confitures

attendent du gourmand attentif
la caresse du regard ou l'audace
d'une cuillère subreptice.

Pastèque et orange, orange et ananas
ou cheveux d'ange à la divinité volés.
La profusion de la terre y fait de

jolies rencontres, sous l'égide tendre
d'un invisible sucre que l'on croyait
perdu sous tant de chapeaux de couleur.

Pols fina / Fine poussière

Al fons d'un pot de vidre
clar, tan gruixut com una
lupa, una pols fina, fosca.

Sorra discreta d'un improbable
rellotge o marca del temps en
un moble durablement oblidat?

No: llavors de mostassa callades,
totes unes vides riques i complexes
contingudes en aquest àtom d'univers

***

Au fond d'un pot en verre
clair, aussi épais qu'une
loupe, une fine poussière, sombre.

Sable discret d'un improbable
sablier ou trace du temps sur
un meuble durablement oublié ?

Non : des graines de moutarde silencieuses,
bien des vies riches et complexes
contenues dans cet atome d'univers.

Pressa

Camines de pressa,
et deixo avançar,
callada, cap cot.

Ja sé que t'aturaràs
i m'esperaràs. Un minut
o dos. Una vida, potser.

Mirarem els contorns secs
de l'altiplà matiner i li
farem la volta, amb cotxe

o amb el pensament, suau,
senzillament suau, quan
la cursa del sol és de paper.

Anonyme prêt

Un livre mince,
aux pages jaunies,
et recouvert

méticuleusement
de papier kraft,
il y a longtemps

déjà. Un compagnon
de route, prêté sur
le chemin de la vie.

Anonyme témoin, passé
en fin de course, sur
le fil de la vie.

Aurora muda

Com un camí llarg,
l'espera és de boira bruna
i l'alba no parla.

Com un raig roig

Com un raig roig,
lent i penetrant,
el cotxe avança

entre valls, cec
de fronteres i sord
de queixes vanes.

Com un llampec nou,
brillant i càndid,
lent i penetrant.

De mig metre

Un entrepà de mig metre,
de cambajó i de formatge
fresc. Llarg com un dia

de converses, des de trenc
d'alba fins a la posta del
sol. Una barra migpartida

de pa bo i esperances vives,
cruixent i molla, preparada
fa hores, quan anaves a dormir.

L'excursió

Passarem el pont de fusta
i ferro, al fons de la vall,
estret i tan fràgil, trontollant,

colze a colze, braç a braç, d'un
sol alè. Deixarem les converses
antigues per la posta del sol.

Pujarem fins al rebost ocult,
sense mirar enrere. Ens hi esperen
viandes bones així com un llibret

prim, de paper gruixut i groguenc.
Hi aprendrem que la sal de la vida
raja de la suor que ambdós compartim.

Farem contraban

Farem contraban,

de tabac ros i de

begudes brunes,

A la nit llagrimosa

d'agost, plena de

cometes fugissers

i de fecunda tinta.

Farem contraban

i, funàmbuls aguerrits,

no trigarem entre un

país i l'altre, inseparables

enamorats del silenci fondo,

profund de l'altiplà cerdà.

Serem tu i jo, nus i fredolics,

timorats i eternament superbs.

Contraban

Un gos està bordant, lluny

i lent, entotsolat dins la nit.

Li respon, insistent i greu,

el xipolleig d' una piscina

buida  La vida profunda

es busca les vies d'un destí

únic i consolador, on les bruixes

descabellades barregin els mots

coneguts amb l' experiència nova

d'una llengua aguda de contraban.

Infinita

Claredat infinita

de l'espès misteri

de l'Allá.

Finestres altes,

una estelada

onejant,

un arbre enorme i

tanta bona gent que

es retroba i xerra.

Racines

La terre a fondu, à l'approche

du torrent et les racines soudain

s'enchevêtrent, fines, sans nombre

sœurs des veines épaisses,

irriguant les chemins desséchés

par l'été. Je m'approche, curieux.

Sous les doigts, la terre s'efface

et la vie, dénudée, griffe, accroche,

le passant qui ne reviendra plus.

Eau vive

Eau vive et glacée,
cueillie dans un
chenal de métal

en haute vallée de
Cerdagne. La main
tremble et les flacons

peinent à s'emplir. Un,
deux, trois qui se réchauffent,
serrés, au creux du sac.

La main, longtemps, portera
les stigmates du gel et ce n'est
qu'un jour plus tard que la soif

s'y étanchera, lentement, comme
on voit naître le sacré au cœur
âpre des orties blanches apaisées.

La musiqueta / Le tin-tin-tin

Al Martí

El menut s'aixeca

al cor de la nit i

imagino com la llum

el guia cap al bany

amb passos lents i

tendrament maldestres.

No el veuré mes sentirè

la musiqueta antiga

d'una cançó de bressol.

***

Le petit se lève
au cœur de la nuit et
j'imagine la lumière

le guidant vers les cabinets
à pas lents et
tendrement maladroits.

Je ne le verrai pas mais j'entendrai
l'ancien tin-tin-tin
et sa berceuse.

J.P.C.

Solia comprar bestiar

a les fires d'agost

i mentre esperava,

mirava i componia

peces breus com

escrites amb el fil

tallant de la navalla

Cerdana. Dones poques,

un cel de sol i aigua dolça.

***

Il avait l'habitude d'acheter des bestiaux
dans les foires du mois d'août
et, tout en attendant,

il regardait et composait
des pièces brèves comme
écrites avec le fil

coupant du couteau
cerdan. Peu de femmes,
un ciel ensoleillé et de l'eau douce.

Tot

Tot el que ens diem

i no ens diem ara.

La font d'aigua glaçada

que ens dibuixa els dits.

La consciència adormida,

a l'aguait de quinze versos

com d'un lent al ball de

la festa major. La gana

de llegir i les ganes de

viure, descriure i conviure,

el record tan proper de les

vivències albertianes

i la flaire feixuga d' un pi

negre d'agost que arrecerà

la renaixença d'un beneit d'agost.

***

Tout ce que nous nous disons
et ne nous disons pas à présent.
La source d'eau glacée

qui dessine nos doigts.
La conscience endormie,
à l'affût de quinze vers

comme d'un slow au bal
de la fête votive. La faim
de lire et l'envie de

vivre, décrire et partager,
le souvenir si proche du
vécu d'Albertí

et l'odeur entêtante d'un pin
noir s'août qui abritera
la renaissance  d'un simplet d'août.