Qui recordarà les hores passades
per cadascun de nosaltres, dia
rere dia, quan trobi, casualment,
en unes golfes, una pila de documents
contables amb pudor de pixats de rata?
«Bellum gerere», escrivia César quan
parlava de les seves campanyes militars.
Ara els soldats, incults i presumits,
teclegen com si res, tot bevent unes
enormes tasses d'un cafè immund. Mentrestant,
humil i complaguda, la poesia espera un
descans i la borratxera dels pixatinters.
***
Qui se rappellera les heures passées
par chacun d'entre nous, jour
après jour, quand il trouvera, par hasard
dans quelque grenier, une pile de documents
comptables empestant la pisse de rat ?
«Bellum gerere», écrivait César quand
il parlait de ses campagnes militaires.
À présent les soldats, incultes et vaniteux,
tapent sur un clavier comme si de rien n'était,
en buvant d'énormes tasses d'un café immonde.
Cependant que la poésie, humble et agréable,
attend un repos et la cuite des ronds-de-cuir.
