Ouvrir la chambre et les volets,
découvrir la courtepointe verte
et, au-dessous, le drap de lin
bien repassé mais rêche sous les
doigts. Sourire à la page qui,
soudain s'ouvre et convoque
l'encre amère des criques ombreuses.
Rêver du vieux stylo de bakélite qui
dort et ne rêve que de lettres d'amour.
