J'aime coucher mes rêves
sur du vélin glacé
puis j'en fais un volume
que je cours te poster.
Mais la poste est si loin
et je n'ai plus de timbre.
Que viennent les facteurs
cueillir mon âme fraîche,
car sans elle mes feuilles
sont du papier mâché
et mon encre bleue saigne
de n'être jamais lue.
