Elle revient à sa chambre rouge,
en silence. Elle se dévêt et s'assied
au bord du lit. La femme qu'elle est
devenue garde une part de l'enfant
qu'elle fut. Les murs semblent avoir
pâli. Illusion de la pénombre ou acuité
d'un regard distancé ? Son dos brûle
des premières caresses du soleil comme
il brûlait quand son père l'ensablait toute
entière, ne laissant dépasser qu'un sourire
surmonté de la toile d'un chapeau. Pour une
fois, le jazz se tait. Elle fait corps avec le monde.
