d'entre la frondaison et la balustre claire,
une tête de monnaie. Inexpressive. Ataraxie.
Qu'il est reposant de découvrir un être qui
n'est pas, un archétype commode pour soutenir
l'édifice. Et pourtant... Je pense au jeune
homme qui servit de modèle, payé d'une bourse
de cuir ou d'un haricot de mouton avec du mauvais
vin. Il fut. Poussa, aima, souffrit et s'en fut,
sans que nul ne s'en souvînt. Alors l'ataraxie
cesse, un vent coulis aigre me parcourt l'échine
et je cours à ma table pour qu'il subsiste un peu.
