Elle est quand elle n'est pas. Ou plus,
parfum léger au revers de la main,
ombre de cheveux noirs entre mes pages
blanches.
Je quête ses non-messages comme des invitations
à poursuivre la route. Le délai l'inscrit dans mon cœur,
je lui suggère des voyages qu'ensemble nous ne ferons
mais que nous vivrons
bien mieux que ces vieux amants, accoudés au bastingage
d'un paquebot qui ressemble à l'enfer. Elle est contre la mer
et ne s'en éloigne jamais. Sa chevelure porte avec elle les
secrets d'un placard aux épices
et s'il m'était donné de revivre cette nuit de septembre où
nous coïncidâmes autour d'un fût de bière, mille fois je le ferais,
certain de retrouver en elle la trace vive des rencontres futures
à saveur de passé.
