Poussière du chemin qui recouvre le cuir jaune
de mes mocassins, poussière portée sous la semelle,
relief de roches usées par le vent et la pluie,
colporté par des saltimbanques dans des roulottes
de cirque. Strada douce-amère, limon infertile en
apparence mais sans qui cependant mes pas ne se
seraient jamais mis dans les tiens. Poussière que l'on
brosse sur le paillasson de crainte de faire entrer
chez soi la belle âpreté de la vie et le hasard.
