Il s'appelle Julien et ne sait que,
dans l'ombre, une jeune femme écrit,
vite, serré, haché, sur un carnet gris,
bientôt insuffisant. L'écriture déborde,
l'emporte. Un carton de pizza, trois
prospectus, des tracts de la CGT
appelant à la grève pour un jour
révolu. La lumière peine à entrer
dans la pièce d'appartement. la jeune
femme n'en a cure ou ne s'en est aperçue,
elle écrira longtemps. Un ami, qui ne s'appelle
pas Julien, la trouvera couchée sur d'improbables
supports, accrochée à son stylo vide d'encre,
il la recouvrira d'une couverture vermillonne
puis, sur la pointe des pieds, la laissera
veiller sur son écriture serrée.
