L'autre n'a pas de sexe
mais il a un timbre.
En français. La syllabe
centrale, accentuée, s'ouvre
démesurément, que je ne puis
reproduire. Mon au est un o
du midi. Plus timide, plus chaleureux
aussi. Comme l'ostre catalan, à peu
de choses près. Sans le s. Huître
entrouverte. À peine. Penser à l'autre
c'est avant tout pour moi le penser.
Différent, autonome, merveilleusement
autonome. Sans nulle possession. Tout juste
de l'admiration. Et une infinie reconnaissance
à la vie qui m'a permis d'en partager un brin le
parcours. Et si cette autre, aujourd'hui, c'était toi ?
