Un bock, pas une pinte.
un frêle galopin dans
un verre à ballon.
Juste deux ou trois
gorgées pour prolonger
l'étape, lui donner
l'inattendue rondeur
d'une rencontre mille
fois répétée, sans peser,
au détour du chemin. Un verre
de rouge pour toi, un bock pour
moi. Un même contenant tel un
livre entre deux partagé et qui
laisse en bouche, une fois replié,
la sirupeuse saveur du péché permis.
