Ces lettres que l'on n'écrit plus
et que je porte, sous la chemise,
contre le cœur, sans jamais les
envoyer. Ces longues lettres, à
l'encre violette, sur un papier
épais qui craque quand on le plie
et dont mes poèmes brefs sont les
innombrables confettis. Ces lettres
que je n'écris pas et que jamais l'on
ne retrouvera dans ma pagaille de
pacotille. Ces lettres, à l'écriture
malhabile d'un enfant raillé et puni
pour ses gestes gauches, elles sont
toutes dans ma voix, chaleureuse et
gorgée de tendresse, et dans mes doigts
qui, sans cesse, le regard posé sur toi,
plient et déplient un papier dont le ressac
silencieux dit mon cœur, en manque de toi.
