Elle est celle qui franchit
les portes closes, les fenêtres
ajustées, celle qui outrepasse
l'étanche frontière entre les
souffles et les gestes, ouvrant
d'autres fenêtres, petites et
colorées pour laisser filtrer
le grain cassé de sa voix et
l'éclat de son regard. Par elle,
je voyage dans le temps et dans
l'espace, pareil à Isambard Brunel,
rêvant de tenir la terre dans sa main.
Je guette l'heure matinale où elle
ouvre délibérément sa fenêtre petite
et entreprend de lire le monde en trois
langues germaines. C'est alors que je
la joins et lui demande de m'éclairer
sur ces jours confinés, ma mère.
