La pulpe de tes doigts me manque,
que j'aimais caresser, le soir,
après la coupe de vin frais.
Nos yeux alors se taisaient et tes
cheveux jouaient à cache-cache
avec ta nuque frôlée par ma main,
avant que je ne revienne à tes doigts.
Éblouissement des sens, exquise douleur
du souvenir qui revit la décharge
électrique remontant jusqu'aux seins
appariés de l'amante et de l'amant.
Écriture digitale, la seule qui vaille.
