Des mots, de simples mots,
alignés, portés par une voix
qui narre et qui décrit,
jouant de la rondeur des sons
et du mat des silences. Des mots,
comme des osselets en métal vil,
tiédis dans une main aimante qui
les jette tout à coup sur le sol,
avant d'en jouer dans d'étranges
combinaisons entre les doigts. Comme
les osselets, les mots s'épousent et
se séparent, pour mieux se retrouver
ensuite. Tendre magie d'une après-midi
hasardeuse, cependant que, sur la table
basse, le crumble aux pommes tiédit.
