Le fleuve charrie le limon
des terres lointaines, taillant
le désert comme une lanière
de cuir sec. Au bout, est la mer,
dorée, grasse, peuplée d'algues
qui dansent comme autant de pages,
arrachées à l'antique bibliothèque
d'Alexandrie qui gît par mille pieds
de fond. Que de vers enfouis, que les
flots raniment. Alexandrie de l'estuaire,
alpha des langues anciennes que la pensée,
enivrée, écrivit, un jour, sur un registre.
