Au hasard de mes fouilles aveugles,
un mince recueil aux pages collées,
sans dos ni couverture.
Des lettres demeurées obscures, serrées
comme harengs en caque, repliant leurs
pattes grêles sur le vélin prématurément
terni. Odeur entêtante de moisi et, soudain,
à la lecture, le feu d'artifice des mots
libérés dans un crépuscule de printemps.
